Eu tô mal.
Eu tô magoada.
Eu tô sem chão.
Eu tô machucada.
Eu tô decepcionada.
Eu tô sem você.

Amor não vai. Amor é o que fica. Amor é resto. Amor é o que sobra do que foi supracitado. Amor não é onda, é o mar. É o companheiro que não abandona depois que todas as fervorosas sensações se foram. Paixão, ódio, saudade, sexo, casamento, desejo são como trens. Amor é estação.

Cansei de saber que mesmo olhando nos olhos, as pessoas não são sinceras e que por trás de um belo sorriso pode haver muita maldade, frieza e mentiras.

E quando eu estiver mal, me abrace. Não precisa dizer nada, encher meus ouvidos com frases feitas, querer dá sua opinião. Não pergunte o que aconteceu. Não diga “vai ficar tudo bem”, nunca fica! Apenas me abrace, em silêncio. Me acolhe em teus braços, deixa-me deitar a cabeça em seu ombro, me acaricie, me aperte, me ouça chorar. Essa é a melhor forma de você mostrar que se importa comigo, que quer ver meu bem. E quando eu já tiver chorado bastante, olhe em meus olhos, limpe as lágrimas em meu rosto e me abrace novamente. E me abrace até que eu me recupere. Até que eu recupere minhas forças.

Porque, você sabe, se ela fizesse com você metade do que você faz com ela, nem na cara dela você olhava mais.

Você no fundo sempre soube que eu gosto das figuras de linguagens e que fiz da minha vida um fim de tarde dum Outono para as flores nascerem em mim. Eu deixei à mostra todos os meus defeitos e me arrisquei no nosso plural deformado em que você era pronome e eu, verbo. Eu lhe amava de um modo quieto e deitava antes na cama para ver-lhe toda bela entrar como a luz do sol das dez da manhã. Você não percebia? Não percebeu? as vezes em que eu fugia dos nossos momentos para se embriagar dos livros, pintar sobre meu mundo, correr e sorrir sozinho? Não, você não percebia, eu não percebia, e nossa desconjuntura se fazia metonímia e silepse. Eu figurava e você; ocultava.